Recogiendo olivas

A las puertas del invierno el sonido de motores inunda el gélido aire. Bien pudiera parecer que se trata de motosierras preparando leña para calentar el hogar. Sin embargo las mantas cubriendo el suelo delatan la última tarea de recolección del año: la recogida de la oliva.

Motores que hacen vibrar las ramas y vareadores con largas varillas mueven sin cesar las ramas de las que se desprenden las olivas y caen sobre interminables mantas. A lo lejos una cosechadora recolecta a una velocidad de vértigo una finca preparada para ello. Termina, descarga y se dirige hacia otra finca en otro término. Ha tardado una hora en realizar el trabajo que antes costaba semanas.

Sin embargo lo que me llama la atención, volviendo ya del paseo, es una familia que se afana por terminar unos olivos, sino centenarios, sí que hace tiempo que dejaron de ser jóvenes ejemplares y ahora se retuercen de manera inverosímil. Los saludamos y agradecen parar par charlar un rato.

Al preguntar por la edad de los olivos, me dicen que su padre, ya los conocía viejos. El fruto es alargado y negro, con mucho hueso. No es de las variedades mediterráneas ni andaluzas. La conocen como negrilla, aunque la denominación correcta es negralón. Autóctona en tierra de vinos. Seguimos nuestro camino.

Mi padre me cuenta que antaño, las olivas se amontonaban en las las lonjas de las casas a la espera de que “madurasen” para llevarlas al trujal para su prensado. Hoy en día inimaginable, les espeté. No creas, contestó él. En Correa, en la puerta del Valle de Ocón, todavía lo hacen así. Tienen un molino antiguo de estilo italiano que han rehabilitado. Muelen con piedras y prensan en capachos de esparto. Mantienen el sabor de antes.

Y esas palabras hicieron que se dibujara una sonrisa en la cara sonrojada por el frío. Futura visita obligada, me dije. Mejor si es el día de la pintada.

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