Sacando las campanillas

Algo que se ha perdido una vez llegados a la era de las comunicaciones es la manera de realizarlas. Hoy una llamada o un mensaje facilita la forma de hacer llegar una noticia. 


Lejos han quedado palomas mensajeras, señales de humo, telégrafos…

Atrás ha quedado, también, el tañir de las campanas. Se hacían sonar en caso de peligro, de incendio, de fiesta, de boda o de funeral. Siguen sonando los cuartos y las enteras que llegas a oír cuando estás en el campo en silencio o durmiendo de madrugada.


En mi pueblo, también se suelen utilizar unas campanitas unidas a un mango que alguien, siempre el mismo, hace sonar por las calles cuando ha muerto alguien. La gente pregunta de quién se trata. El campanero responde y sigue su camino por todo el pueblo. Algún forastero, incluso lo ha confundido con connotaciones festivas, aunque, debido a las caras lúgubres de quienes preguntan, rápidamente se dan cuenta del error.


Hoy sacan las campanas por ti. Y les seguirán las grandes de la iglesia con su tétrico sonido y acabarán volteando las de tu ermita dándote la bienvenida.

Adiós abuelo, hasta siempre.

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Sabor a fiesta

Aunque ya están en los kioscos las colecciones  del otoño y llevamos varias noches forrando libros para la vuelta al cole, el verano se niega a desaparecer. Todavía quedan pueblos que apuran sus fiestas más tardías.

Os dejo uno de los artículos de la revista de verano de 12 Celemines.

Más veraniego que los paseos en bici o las noches a la fresca son las fiestas en los pueblos. Unos días en los que parece que todo está permitido: meterse a la cama tarde cuando eres niño; saltarse la dieta a base de almuerzos trasnnochados, comidas contundentes y cenas opíparas; gastar dinero que para eso son fiestas y encontrarte con un vaso en la mano a cualquier hora del día y de la noche.

El núcleo central en cualquier pueblo en fiestas está en la plaza del mismo donde las orquestas amenizan mediodías de aperitivos, tardes de terraza y noches de bailes hasta el alba. Sin embargo hay zonas satélites al ambiente de la plaza donde las fiestas se viven con una poco más de tranquilidad. Son los chamizos. Antaño numerosos, hoy menos concurridos, aunque siempre hay alguno que abre sus puertas al visitante y le ofrece un trago.

Los chamizos son lonjas o bajeras donde, los jóvenes, tratan de limpiar, decorar y llenar de todo tipo de muebles que mendigan por las casas o reciclan. Los mayores, suelen tener locales mejor acondicionados, pero la simplicidad siempre forma parte del decorado. Recuerdo que los días previos a fiestas se nos acumulaba el trabajo colocando bombillas de colores y un equipo de música prestado de algún hermano mayor generoso o despistado. Sólo faltaba una cosa: el zurracapote.

Un par de semanas antes de las fiestas, las carretillas se apiñaban en la cooperativa portando garrafones con el que retirar el clarete que se servía sólo en esas fechas. No se veían coches. Sólo carretillas. Llevábamos los cupones que correspondían a una cántara de vino (16 litros) por cada uno.


Cada uno tiene su propia receta. Cada uno sus recipientes y utensilios, y cada cuadrilla tenía una bodeguita, un merendero o un chamizo donde elaborarlo.

A nuestra cuadrilla nos lo enseño a hacer el tío de dos de los miembros: Chuchi. Hombre menudo de bigote poblado, andares amplios y una sonrisa siempre en el rostro, con su eterno pañuelo con nudos en la cabeza cuando llegaban las fiestas.

Tomamos nota de las medidas, mientras nos las enumeraba. Algunos, decía, le echan melocotón. Yo no, concluía muy ortodoxo él. Sus recios brazos removían el líquido con delicadeza mientras estrujaba los limones para que soltasen todo el jugo. Y al cabo de un rato, dejamos preparado un bidón que no llegaría al final de fiestas a base de rellenar porrones.

1 cántara de clarete ( medida antigua que corresponde a 16 litros)

2 kg de azúcar

2 ramas de canela hervida en 1/4 de litro de agua

4 ó 5 limones.

Disolver el azúcar bien en el vino y mezclar el resto de ingredientes. Dejar reposar al menos un día.

Esta es la receta que aprendí de él ( aunque esta vez le hemos echado melocotón). Sencilla. Con sabor a la tierra, olor a pólvora de cohetes y sonido de pasadobles y jotas.

Espero que la disfruten.

Disfruten de las fiestas.

Una jarra de agua fresca

Hace un tiempo en un restaurante, compartíamos mesa y mantel con unos amigos. Después de pedir los platos se me ocurrió preguntar al camarero si sería posible sacar una jarra de agua. Del grifo. Todos los comensales y el camarero mismo me miraron como si fuese un tacaño a pesar de que la cuenta final por persona, incluyendo el vino, superaría los 40 euros. Pareciera como si pedir una jarra de agua estuviese ligado a menús del día baratos. ¿Por qué?

No hace tanto tiempo, antes de que el agua embotellada entrará en nuestros hábitos de consumo, en los restaurantes lo normal es que el agua se sirviese en jarra. Excepto en las zonas donde el agua corriente era insalubre o tuviese un sabor especialmente malo. No hablo de la época de botijos y de ir con el cántaro a la fuente, cuya agua provenía de manantiales naturales. Me refiero a nuestra época más reciente.

Hoy en día, el agua corriente de nuestras casas tiene una calidad excepcional, y sin embargo acumulamos garrafas y botellas de agua de sabor neutro y calidad muchas veces inferior, mucho más dura, utilizando plásticos para que la rueda del consumo estúpido no pare. No vaya a ser que nos dé por abrir de nuevo el grifo y utilizar un bien, generalmente abundante, por el que pagamos y exigimos su control.

Es curioso que en las ciudades del mundo que consideramos más cosmopolitas y modernas como Oslo, Londres o Nueva York, en los restaurantes, lo normal es que el agua se sirva en jarra y, si se quiere embotellada, se pida aparte. Aquí casi da vergüenza pedir un vaso de agua con un café.

Estamos tan acostumbrados a adquirir productos envasados, desde alimentos hasta la ropa, que parece que nos diese miedo echarle la mano a algo que no tenga un precinto de calidad. 

Aprovechando los desplazamientos estivales, en los que solemos comer o cenar fuera de casa, con el permiso de la cervecita del aperitivo y el vino de la zona, intentaremos encontrar algún sitio donde el agua la sirvan como siempre: en jarra. Eso sí, esperemos que fría.

Verano 2017 

Harto ya de leer el Hola en la piscina o la revista Viajar mientras tomas un café en el trabajo. Les hemos dado un poco de ventaja antes de presentaros la revista de verano de 12 Celemines.

Más fresca que una cervecita recién sacada de un cubo de hielos.

Con más nostalgia que una temporada de Cuéntame.

La pena es que no podéis envolver el bocadillo de los niños con ella.  Alguna pega tenía que tener.

https://issuu.com/docecelemines/docs/verano2017_12c_revista

Las crecidas

Cuando éramos chavales, las piscinas eran lugares de excursiones puntuales, pues los que nos pasábamos los veranos en los pueblos, combatíamos el calor con baños en el río, donde además, disponíamos de trampolines a base de ramas caídas, columpios en los mismos árboles.

Las presas estaban levantadas con piedras  y procurábamos no arrimarnos pues no sabíamos lo que podríamos encontrarnos debajo.

Siempre que salíamos de casa, una voz advertía: Cuidado si baja crecida.

Y es que en mi pueblo hay dos ríos y dos tipos de crecida. Una de ellas era ruidosa y mansa pues la anchura del mismo no provocaba peligro alguno. Sin embargo, la otra era peligrosa y silenciosa. Más de un hombre y varios animales perecieron por estas crecidas.

Os dejo un vídeo cedido por Félix Sáenz de Jubera en el que se ve como avanza una crecida. En este caso es el origen de aquellas crecidas sonoras, más serenas en el valle aunque, en la sierra, en este caso en Jubera, siempre pueden ser peligrosas.

Naturaleza en estado puro.

Disfrútenla

Llamando a vereda

Siempre había pensado que las veredas eran caminos estrechos por donde transitaban animales o el afán de educar haciendo entrar a los niños en la misma.

Sin embargo, hace varias semanas, aprendí una nueva acepción del término. Y es que estando tan ricamente libro en mano y piernas estiradas, escuché que habían llamado a vereda. Intrigado por si Vereda era un personaje desconocido me acerqué al grupo que, al parecer, lo había mandado llamar.

Rápidamente entendí que Vereda no era un personaje sino un grupo de personas que se juntaban para un fin común, generalmente constructivo o de limpieza en puebloa donde la figura del alguacil, dejó de existir hace tiempo..

La llamada a vereda en cuestión era de limpieza de las calles de un pueblo de montaña al que acudo con cierta asiduidad. Se hicieron grupos, y se repartieron por distintas zonas. Así que me vi con una azadilla en la mano, en vez de un libro, jurando en silencio por no poder acabar la novela que se estaba poniendo interesante, para cavar y limpiar los lindes de las calles que, debido a la integración de la naturaleza en el pueblo, estaban invadiendo las vías estrechándolas como hacía años, y debido al desuso del animal como elemento de tracción, los nuevos mecanismos de carga, generalmente coches todoterreno, era necesaria su ampliación.

Después de unas horas de trabajo duro, sudado e informado de todas las novedades del pueblo, pues la conversación no había parado en la cuadrilla en toda la mañana, fui convidado a un aperitivo a modo de pago por el esfuerzo aportado.

Volví para casa a retomar la lectura y el descanso, pensando en que está todo inventado y que ciertos pueblos, llevan décadas realizando asambleas sin megáfonos para gestionar servicios que de otra forma no tendrían. Una idea de comunidad que se está perdiendo subcontratado el servicio por un canon que trimestralmente nos carguen en nuestra cuenta corriente.  No vaya a ser que nos tengamos que mover del sofá.

Jugando a las cartas a la fresca


Decía un paisano lenguaraz que, cuando muriese, prefería ir al infierno, porque en el cielo no había nada más que viejas jugando al julepe a peseta.

Esa es la imagen con la que crecimos de señoras mayores jugando a las cartas en corro.

Si bien en la anterior entrada decía que los corrillos en las entradas o salidas de los pueblos estaban formados, generalmente, por hombres. En éstos de los que hablo hoy es la mujer la protagonista.

Recuerdo, en invierno, el olor del brasero debajo de la mesa camilla mientras un grupo de señoras de pelo cano, alguna vestida de negro y moño jugaban a las cartas, convirtiéndose el juego en excusa, muchas veces en silencio, otras, con conversaciones de lo más variopintas y en muchas de esas partidas la risa producida por ocurrencias y anécdotas divertidas, y por alguna copilla de anís. No hay risa más sonora que la risotada múltiple de un corrillo con mujeres que han perdido la vergüenza y cuya carcajadas terminan en chillos de divertimento acompañado de lágrimas y golpes en las rodillas exagerando los aspavientos.

Esos corros eran especialmente populares y multitudinarios en verano cuando se buscaba la fresca en la calle a falta de aire acondicionado y conversación con los vecinos en vez de concursos de televisión veraniegos. Cualquier banqueta, caja o silla era bienvenida. Nosotros, con la libertad de un niño en un pueblo en verano, sorteábamos estos grupos mientras nos perseguíamos con las desvencijadas bicicletas por estrechas calles jugando a Tres Navíos en el Mar. 

Cuando llegaba a casa agotado, solía asomarme a escuchar a estas mujeres que,  hacía tiempo,  habían guardado las cartas y charlaban alegremente. De vez en cuando, se les paraba un hombre a saludar y ellas le replicaban socarronas, volviendo a aullar de risa y dando palmas. A ver quién le tosía a estas matriarcas.

Cuando por fin levantaban la timba, cada una se iba para casa con esas pesetas ganadas al julepe, la brisca o el cinquillo para la próxima ocasión y el silencio volvía a reinar en las calles que se habían convertido, por unas horas, en una suerte de casino al aire libre. 

Los corrillos de sabios

Reza una ley no escrita, que un núcleo rural, por minúsculo que sea, siempre que no mengüe hasta el tamaño de una aldea, para ser llamados pueblo ha de poseer entre sus características ayuntamiento, iglesia y/o ermita, abrevadero, plaza y corrillo de viejos. De toda la lista anterior, el último punto es condición sine qua non.

Vaya por delante que mi abuelo forma parte de  uno de ellos, así que mis palabras nos son ofensivas sino de inmenso cariño.

Estos corrillos tienen a bien situarse en la entrada de la población. Si ésta tuviera dos entradas, como es el caso de mi pueblo, habrá dos grupos vigilando el tránsito de cuantos vehículos y viandantes. Así aumentaría el número de corrillos aritméticamente según los accesos que existan.

El número de integrantes de los mismos varía dependiendo de los habitantes que cruzan el umbral octogenario, sin contar con las bajas que se producen puntualmente por enfermedades comunes. Pero generalmente es un grupo entre 3 y 6 individuos que son los culos que caben en un banco o en la invadida parada de autobús, haciendo despistarse al más espabilado de los chóferes. El género de los mismos suele ser masculino, en una sociedad en la que parece que el hombre ha de tener descanso al cumplir cierta edad mientras que las mujeres evitan esa vida contemplativa, lanzándose a la caminata vespertina.

Aunque el nombre de corrillo invita a pensar en una formación circular, la posición del grupo es lineal, siempre mirando al frente, hieráticos. Siempre. Cuando hablan miran al frente. Cuando discuten miran al frente. Cuando saludan, esperan a saludar a que el conocido pase por delante, haciéndose los despistados. Es como si en ese preciso momento y lugar no pudieran mover el cuello nada más que para asentir inclinando la cabeza hacia su interlocutor o disentir inclinándola hacia el lado contrario.

Armados con un inseparable bastón, y protegiéndose del tiempo con viseras, sombreros y gorros dependiendo de la época del año, son cronistas de de hechos que, obviamente, sólo ellos pueden contar de primera mano. Puedes acudir a ellos si quieres información histórica, nombres de términos del pueblo, localización de fincas, anécdotas infinitas, recopilación de proverbios, algunos de los cuales disparan sin cesar en sus conversaciones. Éstas también versan de política. Todos tienen la  misma solución: “mandar a los dirigentes a sacar cantos a una finca que tienen y ya veríamos qué rápido espabilaban”. Y por supuesto del tiempo. Cometan lo que han oído en el parte. Expertos en prever un cambio de climatología  “por los huesos, hijo”. Y porque cuando van a lanzar su pronóstico, miran al cielo. Nosotros agachamos la cabeza para mirar la aplicación de móvil que nos dirá a qué hora empezará a llover. Por último, zanjan cualquier duda sobre el cambio climático con un ” pues si es la primavera más calurosa de los últimos 50 años, hace 50 hizo igual de calor, no?”.

El otro día pasaba cerca del corrillo al que es asiduo mi abuelo, con las niñas, y al saludarle, levantaron la mirada bajo su visera los cuatro integrantes, como si de una película del oeste se tratara, para luego decirle a los amigos con un orgullo de superviviente que ha llegado a coexistir con cuatro generaciones de la misma familia:

– El nieto y las bisnietas. – Informó.

– ¿ Cómo?- le preguntó el compañero alzando la voz, pero sin mover la cabeza en una posición muy marcial.

– Las bisnietas.- Repitió en un tono aún más alto que el compañero- Me parece a mí que estás perdiendo el oído.

Y se quedó tan ancho. ¡Como si él estuviera para dirigir al Orfeón Donostiarra! 

Entre vinos y risas

Un tópico entre las bodegas hoy en día es el de ” cambiarlo todo para que todo permanezca”. Una bodega amiga, más que cambiarlo, le ha dado la vuelta. Una vuelta de tuerca al producto, al vino, haciéndolo amable, joven, fresco, animando a los jóvenes a probarlo; otra más al marketing: moderno, directo, divertido; y otra vuelta a la creatividad buscando distintas experiencias, a cual más extraordinaria, rarezas que explican sus creadores con entusiasmo. Parece como si lo único que permaneciera fuera la huella y el nombre del fundador que se pasea de vez en cuando, contando alguna historia, orgulloso de la labor que las nuevas generaciones hacen de un producto de siempre.
Precisamente esa huella,  es lo que permanece. La esencia de la tierra, del esfuerzo, del trabajo. Un trabajo serio que trasmiten de una manera divertida.
Una mesa entre amigos, una botella abierta y risas, muchas risas.
Seguid sacándonos una sonrisa. Seguid haciendo esos vinos. Seguid dejando huella.

El libro

“En  cuestiones de cultura y de saber, sólo se pierde lo que se guarda; sólo se gana lo que se da”

Antonio Machado

 

Hacía tiempo que no subían al altillo de aquella vieja casa. Abrieron la puerta desvencijada y el olor a polvo,  a humo de chimenea y a recuerdos encerrados se coló por aquella escalera empinada. La única bombilla alumbraba la estancia a duras penas y daba vida  los bultos inertes a base de sombras. Les acompañaba la abuela que insistió en subir, pese al esfuerzo porque, según decía, la vida se le escapaba a cada suspiro, y quería echar un vistazo a lo que había sido la suya. Y como si quisiera retenerla, acariciaba cada objeto con las yemas de los dedos temblorosos.

Allí estaban las viejas vasijas que acabarían inexorablemente como parte de la decoración de alguna casa de campo. La radio antigua, de válvulas, que amenizó, a base de imaginación, las largas noches de su juventud. Unos butacones tapados con sábanas rasgadas a los que se les prometió un uso en el futuro. Se paró ante unos cuadros con el lienzo roto. Uno de ellos representaba la imagen de una Inmaculada descolorida. Llegaron al fondo, había que agacharse para poder pasar, donde se escondía un baúl de madera con algunas lamas rotas y  la sombra de lo que fue una cerradura. Al abrirlo encontraron fotos antiguas, alguna escritura más antigua aún de terrenos que hacía tiempo que la familia no cultivaba. La abuela sacó del fondo una bulto envuelto en trapos y anudado con un lazo. Se los llevó al pecho como si quisiera abrazarlos, suspiró y se dejó caer en uno de los tresillos. Abrió el fardo descubriendo un par de libros. El primero lo desechó sin apenas mirarlo. Era un formato relativamente reciente de Campos de Castilla y debajo apareció un tomo de Soledades, Galerías y Otros Poemas. ajado y amarillento. Una de las primeras ediciones Lo abrió y pasó las páginas lentamente y una lágrima afloro de esos ojos que habían visto casi un siglo y que jamás su familia vio llorar. Ya he llorado bastante, decía.

– ¿Qué pasa madre?- Preguntó preocupada su hija.

– Este libro…- Intentó arrancar a hablar. Pero la emoción le pudo.

– ¿Qué pasa con este libro?- Preguntó inquieto el nieto- ¿Es de un escritor importante?

Su abuela, conmovida por la ignorancia de una generación que había desterrado a la poesía a una estantería entre los libros de espiritualidad y viajes en cualquier librería, volvió a suspirar, esta vez con resignación.

– Hijo, este libro mató a mi padre, a tu bisabuelo.

– Madre- Le inquirió su hija.- No diga tonterías. Al abuelo lo mataron en la Guerra.

– En la Guerra sí. Pero no en combate.- Ante la mirada atenta de su hija y nieto, carraspeó y tomó aire con fuerza para viajar de nuevo a su infancia.

” El abuelo Fermín, como casi todo el mundo en el pueblo por aquellos años, se dedicaba a sobrevivir. Y gracias. Tenía un par de viñas pequeñas y un corrito de huerta. Solían ganarse el jornal trabajando para gente con dinero. Con hacienda. Cosechaban, podaban, labraban, antes de que las máquinas aparecieran.

                En los días del levantamiento, le llamaron para cavar una finca. Estuvo tres días trabajando de sol a sol. Pero cuando fue a cobrar aquel señor, ya viejo, casi desahuciado no tenía con qué pagarle. Don sin din, campana sin badajo, decía padre por tantos que, pese a tener apellido, habían perdido su fortuna. Como pago le dio un cuadro, ahí detrás lo tenéis- dijo señalando con el pulgar- y un par de libros de poesía. Para tus hijas, le dijo. El abuelo aceptó el pago, pese a que no sabía leer, esperando que las letras forjaran un futuro sin polvo ni cayos en las manos.

                Los hijos de aquel hombre, que terminaron en Madrid después de la guerra, maldita sea su estampa, cuando se enteraron del pago, acusaron al abuelo de robar el cuadro y los libros. Quizás por alguna riña antigua. Quizás por lindes ,vete a saber.  Éste avisado por unos parientes, los escondió en una alacena donde guardaban un par de sacos de harina para poder amasar sin dar explicaciones. Yo, que de siempre había tenido afición a la lectura, no pude reprimir la curiosidad de sacar uno de los libros, Campos de Castilla,  y pasaba las noches leyendo con una lámpara de aceite las desventuras de Alvargonzález.

                Una noche aparecieron en casa unos guardia civiles acompañados de uno de los hijos de aquel hombre. ¡En qué momento fue a cavar aquella maldita finca! Registraron la casa y encontraron el libro. Mi libro. No encontraron nada más.

– Venga con nosotros, Fidel.- Le dijeron los que le conocían.

– Espere que a que me ponga los zapatos.

– Allá donde va no necesita zapatos.- Le dijo un forastero socarrón. Y los demás bajaron la mirada.

                Padre nos miró con candidez, como despidiéndose, y, ante mis gritos de desesperación, me sonrió y me acarició la cara tratando de disimular el temblor  de su mano. Olía a miedo. Pero no dijo nada. Nos besó las manos, esas manos que como siempre dijo prefería que portaran libros que no haces de trigo. Y se lo llevaron En esos años, igual daba de qué color fueses, la envidia y el rencor se las guardaban hasta que tuviesen la oportunidad de dar el paseo a cualquier desgraciado, de noche, como cobardes.

                Y me quedé sin padre y con un libro llamado Soledades. Madre nos hizo prometer guardarlo y hacer caso a padre en llenar mi vida de libros.

                Así terminé siendo maestra y las letras cubrieron el vacío que aquellos malnacidos me dejaron. Con el tiempo encontré otra edición de aquel Campos de Castilla y lo empaqué como si tuviese miedo a que una noche volvieran a buscarlos. Que no vuelva otra guerra, hijos, que no vuelva…”

Al levantar la mirada encontró los ojos llenos de lágrimas de su hija y su nieto. Y fue ella quien las sonrió, como lo hizo su padre hacía ya ochenta años. Sabiendo que no todo estaba perdido.